Quand je vois Lucifer dans mes rêves il m'appelle fiston.

Du haut de tes onze ans, tu viens seulement de passer le seuil de la porte. Tes traits d’enfants sont marqués ecchymoses, bien d’autres parties de ton corps le sont également. Pourtant, ces blessures n’empêchent pas un nouveau coup de t’atteindre. Sauvage, violent, soudain il fait craquer ta mâchoire et force ta tête à se tourner sur le côté, un filet de sang s’échappe de tes lèvres. Tu fus surpris mais tu n’es pas réellement choqué. Simplement, tu redresses doucement la tête et caresse cette nouvelle plaie de tes doigts frêles. « J’ai pas envie papa. » Expliques-tu à ton paternel en levant les yeux vers lui un air presque désolé. Tu prononces ces mots mais tu sais qu’il ne t’écoute pas. Il te regarde, déjà en position de défense derrière ses points clos, la rage ancrée dans ses yeux. Ton avis, il n’en a que faire. Ce que tu veux, il n’en a absolument rien à faire. Tout ce qu’il entend c’est ton cœur qui commence à frapper violement contre ta cage thoracique, le poison de la haine qui parcoure et brûle tes veines. Il le sait, tu dois le tenir de lui.

Un coup de pied atteint violemment tes côtes, tu grimaces sous la douleur aussi forte qu’elle fut sonore. Le feu se fait plus ardent, il y mettait volontairement de l’huile. Il veut te faire sortir de tes gonds, il veut que tu le frappes jusqu’à ne plus en pouvoir. Il veut admirer la colère qui émane de toi, sentir l’aura négative que tu peux dégager. C’est un jeu pour lui, c’est son jeu. Un jeu où lui seul prend du plaisir et au fil du temps, secrètement toi aussi. Pourtant, tu veux lutter contre le toi intérieure. Tu veux te prouver que tu n’es pas si mauvais, te prouver que tu ne lui ressembles pas. « Je vais aller voir maman. » Tu avais prononcé ses mots calmement, malgré la tentation qui se faisait tentante. Tu es dans le déni total.  « Très bien. » Crache ton paternel, la contrariété faisant trembler sa voix. « Appelons Saya, on va jouer à un petit jeu tous les trois … » « Non ! » Ce rejet émanait de ta voix avec dureté, étrangement grave malgré le fait que tu n’ai pas encore mué, comme si cette voix n’était pas vraiment de toi. Votre jeu à trois, tu le connais. Sa folie sans limite, ce désir de faire de toi son soldat qui n’a pas la moindre barrière également. « Tu ne veux pas risquer de la lui loger entre les deux yeux hein ? » Un sourire naît sur ses lèvres d’enfoiré qu’il est et cela te met hors de toi. Il en sourit, il en rit, cela l’amuse. Les jeux de ton père dément n’ont rien d’amusant : devoir viser les cibles autour de la tête de ta sœur à l’arme à feu n’a rien de marrant. Sa folie n'est pas amusante. Tes points se serrent alors que ce souvenir te revient en pleine figure. Ta salive se fait amère, tu repenses à la peur qui t’a gagné et ton bras tendus qui ne faisait que trembler. « Sa … » Commence-t-il à prononcer doucement, s’en amusant mais sa voix fut coupée par un de tes coups. Tu l’avais frappé sans t’en rendre compte, comme si tu n’étais plus maitre de ton corps, tes poings enchainent. La colère monte encore et encore, tu ressens un volcan en éruption dans ta poitrine. Tu l’entends rire, cela te rend fou, terriblement fou. Tu aurais pu te dire que c'est la troisième guerre mondiale qui l'a rendu comme ça. Cette guerre qui a traumatisé énormément de monde dont toi qui fut pris par des angoisses nocturnes pendant des mois. Une place dans un vrai abri, tu n'en as jamais eu. Tes yeux ont vu la destruction et la transformation de nombreuses espèces auparavant innoffesive aujourd'hui dangeureuse. Rapidement, ta famille a rejoint le clan de la Main Rouge et tu penses que tu dois ta survie à eux. Ton paternel lui, il lui manquait des cases déjà bien avant. Il n'y a qu'à voir ton cadre familial: Ton père a enlevé ta mère qui n'a jamais cherchée à s'enfuir présentant aisément une démonstration du syndrôme de Stockholm. Rien de bien équilibré mais à tes yeux, cela en est presque normal car il en a toujours été ainsi. Tu continues à le frapper, guidé par une frénésie violente qui te procure de plus en plus de bien, qui devient de plus en plus addictive.C’est toujours la même chanson après tout : Tu veux te persuader que tu ne veux pas te battre, que tu ne veux pas tirer, que tu ne comprends pas l’intérêt d’étudier les points vitaux, mais au bout d’un moment tu te laisses aller, tu te prends au jeu prétextant que cela pourrait être bon pour ta survie et du plaisir cela finit par te procurer.

Les années ont passées, tu as quinze ans. Comme depuis tes sept ans, depuis que ton père s’est lancé dans le projet fou de faire de toi une arme de guerre, une arme de survie, ton visage est toujours tapissé de bleus, de plaies à peine guéries. Tes traits sont toujours rythmés par des marques de luttes bien que moins nombreuses qu’il y a quelques années. Non pas que ces entrainements comme il dit aient de moins en moins lieu au contraire le nombre n’ont fait qu’accroître mais tu t’améliores. Ces cours que tu ne refuses plus ont portés leurs fruits tu te fais plus fort, plus rapide, plus fou aussi. Les tirs, viser, frapper à main nues n’ont plus de secret pour toi. Ton regard est devenu plus sombre, étincellent d’une manière malsaine, la même que ton père. Tes paroles sont devenues manipulatrices, provocantes, assurées, à l’instar de ton père. Les limites qui te composaient se sont effacées. Tu n’es pas devenu comme ton père tu es pire : plus vicieux, aux airs plus faussement angéliques et à la violence plus destructrice.

Tu entres dans la chambre de ton père sans même frapper. Tu veux savoir à quelle heure il veut commencer l’entrainement demain sans même t’en rendre compte, c’est toi qui finis par en demander. En passant le seuil de la porte, tu te figes cependant. Ton père est à terre le cou tranché, ta sœur à ses côtés le fixant intensément un morceau de verre couvert de sang entre ses doigts fins.  Tu ne saurais expliquer ce qui te traversait à ce moment-là mais la seule chose que tu t’es dite est Qui va m’entrainer ? Qui sera notre mentor ? Tu n’as pas eu peur, tu ne fus pas tant choqué, tu ne lui en voulais pas un peu comme si au fond de toi tu savais que cela finirai comme ça. Il faut dire que dans le cadre familiale ta sœur n’est pas la mieux traitée : entre ton père et ta mère qui ne lui apportent rien à part des insultes et quelques coups, il n’y a que toi pour sauver la mise en lui apportant un amour inconditionnel. Doucement tu t’es approché d’elle, nullement apeuré parce que à toi elle ne te fera jamais de mal.  T’as jeté un bref coup d’œil à ton paternel étendu au sol avant de t’abaisser à la hauteur de ta soeur. Tu l’as prise dans tes bras, lui explique que ce n’était pas grave, que tu allais t’occuper de ça. Tu récupères le morceau de miroir dans sa main tandis que de l’autre tu sors un mouchoir de ta poche. Veillant d’une oreille à que ses pas la guident jusqu’à la salle de bain, tu essuies avec un soin particulier la partie qu’elle eut touchée. Tu t’y appliquais, observant même étrangement ton reflet entre les tâches de sang jusqu’à ce que quelques gémissements de douleur parviennent à tes oreilles. Tes yeux viennent rencontrer ceux de ton père agonisant face à toi. Tu aurais pu y ressentir une quelconque triste, de la colère et dans les films c’est à ce moment-là qu’on se chuchote des mots doux. Mais il n’y a qu’un léger rire pourtant si mauvais qui s’échappait de toi. Tu t’approches lentement un peu plus à sa hauteur, gardant l’arme tranchante entre tes doigts. « Tu te souviens papa, si on ne vise pas la tête. » Lui chuchotes-tu un sourire malsain dessiné sur les lèvres en désignant le cœur du bout pointu du miroir. « C’est ici qu’on vise, pas vrai ? » Accompagnant ses mots comme pour lui bien lui montrer le point, tu le lui plantes en plein cœur. Cela aurait pu suffire mais dans le doute de ne pas avoir été planté assez profondément, tu te lèves pour l’enfoncer encore plus avec ton pied. Tu viens d’achever ton paternel, tu ne ressens aucun remord, aucune crainte. Saya récupère ton attention et tu lui demandes de retirer ses vêtements parsemés de sang, que cela va aller, que tu t’occuperas de tout. Plutôt crever que de voir ta sœur se faire exécuter. Alors tu attends qu’elle se change, te débarrasse de ses vêtements, du mouchoir et de tes chaussures avant de panser sa blessure en lui expliquant calmement tes projets. Tout ceci arrangé, tu traverses la prison pour aller tout raconter de tes yeux larmoyants et choqués : Ta mère a tué ton père et a blessé Saya qui a essayé de l’en empêcher. Qui aurait pu douter d’un adolescent comme toi ? Sans le moindre remord, sans la moindre peine et sans le moindre doute tu as vu ta mère se faire exécuter.

Aujourd’hui non plus, tu n’en as pas. Cette histoire aurait pu être la fin de cette passion malsaine pour les combats, les tirs et le sang mais cela n’en fut rien. Une autre famille du clan agréable et aimante a bien pu vous prendre sous leurs ailes ta sœur et toi mais cela n’a rien changé en toi. Te battre, t’entrainer à toujours devenir plus fort, plus violent, semble être resté ancré en ta tête. Tel un automate même sans ton père tu continues et lorsque tu donnes des coups, offre une balle entre les deux yeux tu penses à lui. Ton désir de devenir LE meilleur ne cesse s’accroître, la lueur mauvaise dans tes yeux brille davantage chaque jour et le vice grandit toujours plus en toi. Manipuler, trahir, torturer, tuer, tu ne vis plus que pour ça. Tu es devenu un homme, tu es devenu une arme, tu es devenu un soldat. Si tu devais lui dire quelque chose aujourd’hui, tu n’aurais que ça à lui accorder:


L'élève a dépassé le maître.